Palermo Bronx la zona liberada por la Policia de la Ciudad. El hampa tiene seguridad garantizada 24 horas al día.

Compartí :-) .

Larreta teléfono: Palermo Bronx zona liberada por la Policia de la Ciudad. Hace unos días los mismos grupos violentos hacian boquetes en comercios sobre J B Justo, el falso asentamiento ataca a los vecinos. Otra vez la misma zona liberada es noticia por intento de violación. ¿Por qué el Gobierno de la Ciudad ni la Comuna 14 quieren entrar y erradicar el falso asentamiento?. La respuesta es que hay plata para repartir.

La primera mentira del discurso del PRO mienten cuando dicen que es “un predio privado”, FALSO, el predio es del estado, es un predio del Ferrocarril. No quieren entrar por que es el centro de distribución de falopa en Palermo y donde se concentran todos los trapitos de la zona a comer asado antes de “laburar”, concentran las autopartes y venta de trata de personas. Desde que desalojaron las Giol esa “gente” se fuéa vivir a ese falso asentamiento.

La gran automentira gubernamental: “El problema es que es un predio privado. Para ingresar ahí necesitás una orden judicial. No es que no queremos entrar ni que la Federal no quiere entrar. El motivo por el cual no se da la orden judicial nos excede. Lo mismo pasa a la hora de ir a buscar a un ladrón. Si te roba alguien de ahí, aunque sepamos que está ahí, no podemos entrar porque necesitamos una orden judicial”, explicaron los voceros del Gobierno de Larreta. En el Ministerio de Justicia porteño aseguraron que hay pocas “denuncias” en las comisarías 31 y 25, a cargo de la zona, “apenas una o dos”, pero admitieron que hay más delitos que los registrados.

Vamos a decirlo con todas las letras: La policia y la Fiscalía no entran por que hay dinero de por medio.

Vecino: Palermonline da una solución, demantelar esos galpones hasta la última chapa, ¡¿Por que no lo desmantelan? por que la idea es hacer la Villa Bronx con “Los Borrachos del Tablón”, repartir terrenos y ahí está prendido como chancho a las papas el “Colorado”.

La novedad de Palermo Bronx.

Periodista de 28 años sufrió un violento intento de abuso al costado de las vías del tren en Juan B. Justo y Soler; pleno Palermo. El relato fue escrito por Manuela Fernández Mendi en el sitio de noticias Big Bang News, donde trabaja como editora. Según pudo saber palermonline esta zona denominada Palermo Bronx, es un galpón donde viven “familias” con chicos. Es un ex galpones ferroviarios, donde se maneja la venta de mujeres, drogas, zonas de trapitos, entraderas, violaciones y autopartes. ¿por que el Jefe de Gobierno Larreta no quiere que la policia entre en este lugar? Es todo un enigma, pero donde no entra la policia, es por que hay un arreglo, un arreglo de dinero.

Ayer por la tarde, Manuela circulaba por el paso a nivel de la calle Soler y Juan B. Justo cuando fue abordada por dos jóvenes que la amenazaron con una navaja. Gritó hasta que un hombre que pasaba por allí entró para ayudarla. Los delincuentes escaparon.

En la zona se producen continuamente hechos de inseguridad, producto de un FALSO asentamiento que existe al costado de las vías.

A continuación la columna completa:

“Vení, putita”: un intento de abuso en el pasillo de Juan B. Justo, en primera persona

El paso a nivel de Soler tiene, tal vez, uno de los murales más lindos que vi en Buenos Aires. “Es tiempo de brillar”, reza la frase, adornada con venecitas de colores, que supe retratar y elegir hace casi un año como foto de portada de Facebook. Es uno de los accesos al nuevo “distrito fashion” de Palermo, el “Bronx”, para los adiestrados agentes inmobiliarios de la zona. Un shopping que alberga las marcas más exclusivas, el moderno polo científico y su nueva plaza aledaña, a la que suelo llevar con frecuencia a mi sobrina de tres años: el combo que acompañó la “lavada de cara” del viejo corredor ferroviario abandonado de Juan B. Justo.

Todos los días, cuando vuelvo de la redacción, cruzo el colorido paso a nivel de Soler, a veces custodiado por un efectivo de seguridad privada que cuida el estacionamiento emplazado en paralelo a las vías del tren, otras desolado.

Aunque mi cabeza esté inmersa en un océano de dilemas existenciales, o simplemente perdida en alguna canción que tarareo mientras camino, todos los días miro de reojo y con cierta complicidad ese mural. Mi mural.

Un “liviano” episodio de inseguridad, en el que un hombre me corrió a las cinco y media de la mañana por tres cuadras al grito de “sos mía”, me había obligado hace un año a abandonar mi habitual caminata matutina y reemplazarla por un fugaz viaje en taxi, de sólo seis cuadras y por el que pago la no tan módica suma de $40 diarios. Entro a trabajar a las seis de la mañana, horario en el que durante gran parte del año la penumbra invade las callecitas de adoquines.

“Mejor prevenir, que curar”, suelo excusarme ante los tacheros, en cuyos rostros se puede ver con claridad la decepción de haber aceptado un viaje tan corto. El negocio, claro, son las salidas de los boliches que ofrecen, además, personajes mucho más pintorescos que quien escribe estas palabras.

Ayer a la tarde apagué la computadora. La misma en la que estoy escribiendo ahora. Me despedí de mis compañeros y, a diferencia de mi habitual saludo dominical en el que suelo maldecir con ironía a algún personaje impuesto por la agenda mediática, les dije: “Me voy a vivir”. Esas frasecitas que, parafraseando una respuesta que Julio Cortázar le dio al gran Osvaldo Soriano, terminan convirtiéndose en “proféticas”. “Después, retrospectivamente, te das cuenta de lo que contenían”.

Salí de la redacción, ubicada en el corazón de Palermo, y me fui a vivir. Encendí un cigarrillo en la vereda, acomodé mi cartera y emprendí la misma ruta de todos los días. El destino: el mural, mi mural. Hacía calor, había bandas tocando en la plaza del Polo. Minutos antes, mi mejor amiga me había mandado un mensaje diciéndome que estaba con su hija disfrutando del espectáculo. Pero no llegué a entrar. Un tirón, una navaja y un “vení, putita”, me lo impidieron.

Desaparecí de la faz de la tierra. Estaba a diez metros del lugar en el que decenas de personas participaban de un festival al aire libre. Sólo otros cinco me separaban de una de las avenidas más transitadas de la ciudad.

Pero ese domingo, a las siete y diez de la tarde, desaparecí de un tirón de la faz de la tierra. Un hombre me tomó con abrupta violencia de un brazo, el otro me levantó de la cintura y llevó su mano a mi boca. Todavía siento impregnado el olor a óxido que emanaba. Fueron dos precisos movimientos que me sacaron de mi mural y me acorralaron en “el pasillo de Juan B. Justo”.

Sentí la navaja rozar mis costillas e instalarse con comodidad en mi cintura. El de gorrita, el mismo que me había deslizado al oído ese repulsivo “putita”, sostenía la punzante amenaza contra mi cuerpo, mientras procuraba taparme la boca con firmeza -otra vez, el olor a óxido- y respirarme al oído.

El otro, con la perversión impregnada en sus apagados ojos, me miraba de arriba abajo. “Mamita”, se regodeó, mientras comenzó a masturbarse. Se mas-tur-bó: no pienso utilizar un sinónimo suave. Comenzó a deslizar su mano con velocidad sobre su miembro y le pidió a su colega que me sacara las calzas. “Rápido boludo, rápido que acabo”.

Nunca me sentí más sola, ni vulnerada en mi vida. Mi cuerpo temblaba, mis manos no me respondían y mis piernas comenzaban a aflojarse. Estaba en trance. Sólo podía pensar en una persona, en lo que necesitaba a esa persona en ese momento. Un escape “feliz” al horror que estaba viviendo.

“Se me cae, se me cae”, gritaba el otro, lastimándome con la navaja para que me quedara quieta. Y fue ese filo, el mismo con el que pretendía dominarme y someterme, el que me activó.

Mordí su oxidada mano con el odio condensado de 28 años de abusos de género. Mordí sus dedos, que ahora impregnaban de sabor a óxido mi boca, como si les estuviera devolviendo gentilezas a todos los hombres que, a su manera, me habían sodomizado o sometido. Jefes, ex parejas, compañeros de trabajo, de colegio, de facultad, profesores. Los mordí a todos. Vi sus rostros en mi cabeza y clavé con fuerza toda mi dentadura.

“Puta de mierda”, dijo y me soltó con violencia al piso. Empecé a arrastrarme por el corredor de tierra, repleto de preservativos y chapitas de cerveza que me lastimaban las rodillas. El otro, todavía con el miembro al aire, atinó a agarrarme de una pierna y lo logró. Pero grité. Grité fuerte. Su mano, la misma con la que minutos antes se había masturbado, no logró llegar a mi boca. Grité tan fuerte que todavía siento ardor en mi garganta.

Estaba a media cuadra de la salida del pasillo. A media cuadra del mural que todas las tardes me invitaba a “brillar”. Escuchaba la música de fondo. Pasó el tren. Seguía arrastrándome y gritando. Ahora eran dos los que, reincorporados, volvían por su presa. Pero hubo un valiente. Hubo un hombre que se metió en el pasaje y los amedrentó con su sola presencia. Y los compadritos, los machos cabríos que se creían invencibles frente a la “debilidad física” de una mujer, corrieron como ratas. Los cagones, salvajes e hijos de puta se escaparon por el pasillo y se refugiaron en el asentamiento ubicado a pocos metros. El mismo al que nadie se anima a entrar, ni la policía que, alertada por los cientos de denuncias que los vecinos presentan a diario, elige mirar para otro lado.

No sé el nombre de la persona que me rescató. Espero que estas líneas le acerquen mi profundo agradecimiento. Tampoco recuerdo bien cómo llegué a mi casa. Sé que me bañé durante casi dos horas para sacarme el olor a óxido que, sentía, se había impregnado en cada centímetro de mi piel. No hice la denuncia. De nada sirve. La complicidad de la comisaría de la zona con las “banditas del pasillo” es conocida en el barrio.

Pero elegí dar batalla desde mi lugar. Elegí convertir mi pluma, o en este caso mi teclado, en un misil. Para que todos recordemos que esos cobardes no sólo son producto de las políticas de Estado que excluyen año a año a miles de personas y a las que como sociedad tenemos la obligación de darles una respuesta, sino que también son hijos, hermanos y nietos. Alguien los crió. Con alguien brindan en Año Nuevo.

Esta mañana volví a caminar la zona, elegí que el temor no me paralizara. Me compré el café de todos los días y vine a trabajar. Ninguno de mis compañeros sabe qué es lo que estoy escribiendo, salvo mi jefe. Elegí dar pelea y, por sobre todas las cosas, seguir brillando, porque no soy, ni pienso ser la puta de nadie.

Palermonline

Palermonline Noticias info@palermonline.com.ar

error: Te queremos :-) pero no nos copies. estamos trabajando en Palermo desde 1999