Flavium Brigantium
\nmartes, 01 de septiembre de 2020
\nConfieso que es una ciudad en la que hubiese deseado nacer. No vale describir sus calles adoquinadas, sus iglesias, sus bares, sus balcones, sus museos. Hablo de la esencia de la ciudad. En esta ciudad conviven caballeros medievales, fineza, tortillas, patatas, meigas. Tambi\u00e9n jud\u00edos, portales, artistas, seres primitivos, una elegancia en el mirar. Por las noches he sentido cierta solemnidad en los pasos. Hay elementos paganos, cristianos, celtas. Evoco a griegos, romanos, ciervos, jabal\u00edes, sefes, m\u00e1moas, cistas. Evoco la pluralidad de las aguas, druidas, alusiones y sobreentendidos, la suavidad de las sombras, desveladas.<\/p>\n
Una estaci\u00f3n aguarda mi llegada, cerca del r\u00edo. Veo barcas, d\u00f3lmenes, la nostalgia en un caf\u00e9 frente a una iglesia rom\u00e1nica. De pronto siento que se mezcla lo medieval, lo contempor\u00e1neo, lo liberal, lo aristocr\u00e1tico. Veo los fantasmas en la claridad de la ma\u00f1ana, esas voces que est\u00e1n en un contorno no definido de la luz, en el aire que acaricia las quintas, en esa brisa que flota entre muros, galer\u00edas y soportales.<\/p>\n
El habitante es amable, se toma su tiempo, mira a los ojos. Suele sonre\u00edr y suele recordar. Nos invita a una copa de vino blanco, una copa de vino del pa\u00eds. Lo tomamos de pie, en una antigua taberna, junto a unas escalinatas. Hay chorizo, hay pan, hay pulpo. Y hay tortilla. El lenguaje es llano, nos dejamos llevar por emociones, por escritos, por una cordialidad inmediata. Surge el nombre de John Berger, un libro de Claudio Magris, el log\u00f3grafo Hecateo de Mileto. Digo que es una pena que no la conoci\u00f3 Joseph Roth, la hubiera retratado con hechizo.<\/p>\n
Hace poco que dej\u00f3 de llover. Una llovizna nos habla de viajes, de hoteles, de hu\u00e9spedes. Siento la monoton\u00eda del cosmos, una imaginaci\u00f3n ambigua. Siento lo campesino, el olor de esa gar\u00faa. No hay espacio para el sentimentalismo, me basta una mirada fugaz para intuir sus emblemas, sus s\u00edmbolos, todo aquello que nos hace palpitar belleza, enso\u00f1aci\u00f3n. Cierro los ojos y descubro el globo de San Roque, \u00fanico sobre el cielo. Sin aliento palpo lo m\u00e1gico, lo fant\u00e1stico.<\/p>\n
Podemos hablar del Castrum de Vnctia, del Convento de las Madres Agustinas, de la Iglesia de San Francisco, de Santa Mar\u00eda de Azogue, del Mandeo, del Mendo. Del estudio iconogr\u00e1fico, fundamental, de Alfredo Erias, mi amigo. Del tojo y del brezal como sotobosque, de las casas g\u00f3ticas. De la crema de patatas, pulpo y huevo. Visitamos el Museo das Mari\u00f1as, el Museo del Grabado. Y vemos a Picasso, a Gravino, a Seoane, a Jes\u00fas Nu\u00f1ez\u2026<\/p>\n
Hay una textura en el lenguaje, una suerte de ritual que nos llama. Una elegancia moral, un caminar sensual en sus mujeres, en el movimiento de caderas. La han visitado ingleses, alemanes, italianos, portugueses. La leyenda nos dice que la fund\u00f3 Breog\u00e1n; los susurros de la Batalla das Figueiras nos indican que es as\u00ed. Percibo torneos medievales, carreras de barriles de vino, danzas gremiales. Veo los comercios, las mercer\u00edas, los sombreros, el aroma de los almendros, la tarta de mil hojas, ajuares de lactantes en las vidrieras.<\/p>\n
Creo contemplar mujeres arrodilladas ante el agua lavando s\u00e1banas y luego tendi\u00e9ndolas para secar. Tal vez relato una historia de ilusi\u00f3n, la b\u00fasqueda de mis or\u00edgenes, un topo de la cultura gallega. Seguramente es un viaje que reconstruye certezas, inquietudes. No puedo contener las l\u00e1grimas ante la bandera republicana, la que cubri\u00f3 a Antonio Machado en su lecho. Cada lugar es visitado e interrogado, el ojo que percibe puede escribir para embellecer lo imaginario. Pero no hay adulaciones sentimentales. Ahora el aire es dulce y fresco, desmitifica prejuicios, disuelve toda ilusi\u00f3n esc\u00e9nica. Siento que la libertad acaricia mi pecho. Estoy sentado en un banco de piedra.<\/p>\n
S\u00f3lo la voz suspensa, el encantamiento, la distancia de los tonos, el aurea de la noche junto a la torre del reloj. Subo como un n\u00e1ufrago entre escudos y p\u00e1jaros silvestres. S\u00f3lo ciertas se\u00f1ales sutiles, lejan\u00edas de morosas distancias. Pienso que tengo la mirada de Ulises (soy un n\u00f3made en La luna del candil de la memoria), hay un secreto que hace crecer plantas y brumas.<\/p>\n
Ahora, luego de beber una cunca de vino, la abstracci\u00f3n. Me acerco y me alejo de cada ser, de cada casona. Dialogo, frente a su sepulcro, con Fern\u00e1n P\u00e9rez de Andrade, o B\u00f3. Ahora no hay tiempo ni espacio, explico de una manera nueva o diferente el mundo que me rodea. El misterio nos hace detenernos. Vivo la historia de los jornaleros, de los inmigrantes, de los desplazados. Hay una intuici\u00f3n po\u00e9tica que me gu\u00eda, que hace conmover cada evocaci\u00f3n. Soy un solitario que deambula, un flane\u00fbr que intenta descubrir el significado de lo visible.<\/p>\n
Buenos Aires, septiembre de 2020<\/p>\n
(Carlos Penelas, Gallego-Argentino, es escritor y formador de escritores)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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