Murio Luis Felipe Yuyo Noe

Murió Luis Felipe “Yuyo” Noé: el maestro que abrazó el caos y nos enseñó a mirar

Luis Felipe Noé, el artista que supo convertir el caos en forma y la desmesura en belleza viva, murió este martes a los 91 años en su casa-taller de San Telmo. Pintor, escultor, pensador, maestro de generaciones, fundador del movimiento Otra Figuración, eterno provocador de sentidos y silencios, se va de este mundo pero no de la memoria.

En una Buenos Aires que a veces olvida rápido y otras guarda como un cofre las joyas que verdaderamente importan, la muerte de Yuyo Noé sacude como un trueno suave. No era sólo un pintor de formas rotas y colores en guerra: era un tejedor de ideas, un sembrador de preguntas. Fue, además, de esos pocos que cuando ya lo habían ganado todo —premios Guggenheim, Bienal de Venecia, múltiples Konex— siguieron apostando por los otros: los jóvenes, los locos, los que empiezan.

Hace apenas unas semanas, con esa vitalidad imbatible que ni la edad ni el tiempo lograron domesticar, había presentado Asumir el caos, un libro de quinientas páginas donde dejó estampada su visión del mundo, más profunda y luminosa que nunca. Para Yuyo, el caos no era una catástrofe: era la propia sangre del tiempo, una música salvaje que sólo algunos podían aprender a bailar. «El caos es la vida misma», dijo, casi como quien revela un secreto de familia.

Una vida entre palabras, pinceles y tempestades
Nacido en 1933, en el corazón de una familia de intelectuales (su padre, Julio Noé, dirigió la legendaria revista Nosotros), Yuyo mamó libros, arte y debates desde la cuna. La biblioteca paterna, poblada de poetas que Borges mismo aplaudía, fue su primer territorio de aventuras. Y aunque la vida —con su sentido del humor medio cruel— lo hizo deambular un rato por los pasillos de la Facultad de Derecho, él ya sabía a dónde iba: a la pintura, al arte, al temblor de la creación.

Aprendió en el taller de Horacio Butler, pero su verdadera escuela fue la calle, el país, el escándalo del mundo. Crítico de arte en el diario El Mundo a los 23 años, pronto dejó la pluma por el pincel, y en 1959 expuso por primera vez en la mítica Galería Witcomb. De ahí en más, la historia fue rápida y feroz: fundó Otra Figuración junto a Macció, De la Vega y Deira, rompió moldes en el Instituto Di Tella, ganó becas, atravesó el Atlántico para conquistar Nueva York.

En esa ciudad laberíntica creó instalaciones pioneras que anticipaban los tiempos modernos y, sin miedo, se animó a algo más difícil: callar. Durante nueve años dejó de pintar, en un silencio que no fue retiro sino búsqueda. Otros hubieran claudicado; Yuyo, no.

Entre el dolor y la esperanza
El golpe de 1976 lo encontró sensible y comprometido. Se exilió en París, como tantos otros, sin perder nunca la voz ni el corazón puestos en su país. Desde la distancia, siguió pintando, escribiendo y pensando la Argentina con una lucidez que no admitía consuelos baratos.

Volvió en los ochenta, con la democracia renacida y su energía intacta. A partir de entonces, fue sembrando obras en museos, galerías, libros, pero también en las almas de quienes lo conocieron. El ser nacional, Entreveros, Instauración institucional, Tormenta en la Pampa: cada creación suya era un combate amoroso con la historia y sus ruinas.

En 2009, coronó su trayectoria representando a la Argentina en la Bienal de Venecia. Y fundó, ya nonagenario, la Fundación Noé, para preservar y expandir su legado, como un verdadero patriarca del arte.

Un artista que no se resignó a la consagración
«No estoy consagrado —dijo alguna vez— y no me importa. Lo importante es respetarse uno mismo». Esa dignidad sencilla, a la antigua, fue su bandera. Jamás se acomodó, jamás bajó la vara, jamás dejó de aprender. Estaba convencido de que el amor —como el arte, como la vida misma— empieza por casa.

Murió rodeado de los suyos, como se debe: su familia, sus discípulos, su taller que era una selva domesticada de pinceles y papeles. El mundo del arte llora a Luis Felipe Noé, pero también lo celebra: porque dejó sembrado un camino, una forma de mirar, una rebelión íntima contra la mediocridad.

En este tiempo de prisa y olvido, donde todo parece tener fecha de vencimiento, la obra de Yuyo Noé se alza como un faro persistente. Porque abrazar el caos —sin perder la ternura, sin soltar el asombro— es, quizás, el mayor arte de todos.

En Palermo, en San Telmo, en todo Buenos Aires, seguirá flotando su espíritu: ese rumor de líneas quebradas, de colores que explotan como fuegos en la noche, de palabras que no callan ni aun después de haberse dicho.